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MEDIA VIDA

18 Dic

 

 

4

 

Media vida es

media muerte.

La nostalgia

te hará nadar

a través del espejo.

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Diario poético en gerundio

14 Mar

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Martes

Volviendo del homenaje a Fito, volviendo de los años 70, de recuerdos que sí existieron, y de otros no vividos, que debieron ser y no fueron y ya nunca serán.

Miércoles

Demasiada furia en esos cuerpos tan menudos, demasiado odio expresado con palabras gruesas repetidas de sus mayores… Deberían estar jugando en un patio, chateando con un amigo, viendo la tele, incluso haciendo deberes… Sin embargo están robando en el hiper, con maestría y experiencia, aunque no tanta como para evitar que los descubran, y a fuerza de gritos y empujones, les recuerden que deberían ser solo niños.

Jueves

Los estudiantes gritando sus consignas. ¿Cuáles son? ¿Recortes? No. Que el aire cálido ha cubierto la ciudad, que la primavera ha llegado. A mí no me engañan. Yo reconozco los ciclos y estoy atenta a los cambios. La Tierra girando siempre la anuncia. Es inevitable, aunque a mí, a veces, me gustaría evitarlo.

Viernes

Acompañando al Guadalquivir hasta sus sierras, que no son más que ondas de olivos plateados alineados hasta el infinito. El río se cruza, cada vez más terroso y estrecho, puente tras puente, afirmando que esta es su obra. Siguiendo hacia arriba, hasta los de troncos retorcidos sobre suelos labrados con rastrillos, que dejan surcos por donde circula, todavía más, el orden interminable de verde plateado.

Sábado

Largas tardes hablando. Cada uno de sus padres y de su casa infantil, sin pudor ni pretensiones. Cosas sin importancia junto a dramas congelados en el pasado. El placer esperado de estar con los amigos antiguos, junto a las confidencias inesperadas, entre gestos de edades inciertas. Sobre nosotros, los picos helados desmienten el cálido sol de febrero en la pradera, donde los perros se estiran.

Domingo

A la puesta de sol, ciervas con sus crías bebiendo agua teñida de rosa en el pantano. Hasta las cumbres nevadas son púrpuras, hasta el aire entre las ramas de los árboles desnudos, es púrpura. La vieja ermita sin campana suena en el tiempo.

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Paraisos perdidos

21 Nov

chica playa

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi infancia son recuerdos de una playa de Cádiz,

y un bosque de pinos, donde reinan los vientos.

Castigos divinos.

Bravío, salitroso y húmedo, el del ocaso.

Mítico, silbante y cálido, su opuesto.

 

Mar de pinos con ramas anchas, separadas,

como dedos de una mano abierta.

Sin alambres.

Mar de dunas con arenas limpias, lirios blancos,

entre huellas de gaviotas y escarabajos.

 

Desechos de pescadores o restos de mareas,

las barcas varadas: “Mary Pepa”,”Carmencita”,

“Mi niña”…,

tablas astilladas, colores rotos en lascas,

escriben historias de fortaleza y lucha.

 

El olor a podrido, a salazón rancio y bajamar,

de algas mojadas sobre mis manos al sol.

Impregnadas.

Corchos, cuerdas, redes y flotadores de cristal verde

como enormes bolas de adivino.

 

Siempre arena, mar, sol, pinos, viento…

Cuidados maternales al atardecer.

Descalza.

Playa de Cádiz con los caminos de tierra

y el agua encerrada en pozos.

 

Carril-bici al amanecer

13 Oct

La luz del sol asoma entre los edificios. Es un sol frío, con una aureola de nubes púrpuras y amarillentas, como cabellos despeinados. El aire que me golpea en la cara huele todavía a noche.

“You say goodbye, I say hello.    

Hello, hello….”

La cadena de mi bici suena, y los libros saltan en el canasto, al compás de la melodía que me ha atrapado. Paso por un bar que está vacío, pero con las luces de neón encendidas, como testimonio de los aguardientes y desayunos rápidos que acaban de abandonarlo.

“I say yes, you say no.                                                                                                

 Hello, hello….”

De los naranjos cuelgan sombras, no hojas; y los cipreses son agujas oscuras, casi negras, que se clavan en el resplandor del sol sobre la muralla.

“Say goodbye, say hello…”

Un timbre ansioso de otra bici me adelanta. Lo dejo pasar. Él tiene prisa.

BiciImagen sacada de http://flickrhivemind.net/Tags/athletic,street/Interesting

EL GRITO

21 Mar

Grito paloma

El grito quemó

los últimos quejidos

de las entrañas,

y abierto al aire

se convirtió en paloma.